- ah… mi color favorito?
Refiriéndose a mi incauta pregunta, algo soso, así como ¿viene tu mamá por ti? ¿cómo te llamas? ¿dibujas formas en las nubes? Entonces me dijo;
- colores otoñales, como el verde olivo, el café, como las pinturas de Van Gogh.
Nunca tuviste un color favorito? Así tal cual? (insistí)
- no (insistió)
- no como Regina que su favorito es el azul y el verde
- yo no
- nunca he sido de eso…
El otro día me tomo tiempo idearlo. (pensé)
- no tengo película favorita,
- no tengo canción favorita,
- hay muchas que en su momento me gustan…
De ningún modo había escuchado esa respuesta. (dije)
- incluso dejan de ser,
- incluso la comida,
- hasta en eso soy cambiante,
- mis favoritos no permanecen.
Así debe de ser. (me aventuré a decir)
- solo tu…
¿Puedo ser tu constante? ¿Tu constante en tu mundo variable? Así vayas, vengas, subas, bajes, corras, vueles o cambies de rumbo? (me precipité a preguntar)
- si…
Y suscitó a hablar de otra cosa…
Van Gogh, Wheatfield With Crows July 1890.
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